Cepanda 2.1

Tablas viejas devueltas por el mar

No tengo mucho que escribir, todas las historias que podría contar se las ha tragado una curva de indiferencia, la rho de Spearman, la teoría neo-marxista, neorrealista, liberal & co. de las erre i.
Creo que no tengo ya mucho que escribir por acá, pero a estas alturas de la carretera ya no hay forma de dar vuelta y no más que todo fluya.

Tenía una idea para una historia, después de ver mucho al doctor jaus, de dormir tarde, de beber mucho café, fumar tabaco del bueno (y del malo) en estas últimas semanas, como que me surgen ideas de miedo. La historia comienza con un cuate que va a ir a la Habana, es su sueño dorado, ver el último baluarte del socialismo, recoger arena de Playa Girón. Es un sueño como el mio que, les presumo, muy probablemente, se cumpla este enero.

La cosa es que este cuate de repente es diagnosticado con cáncer de estómago, no sé por qué de estómago, y cae en cama.

Los doctores recomiendan que no tenga ningún tipo de perturbación.

Dos cosas: para estos momentos cometí un error gravísimo al mandar un correo a todo el CIDE y me doy cuenta de que la trama es como una mala imitación de Goodbye, Lenin! No importa.

La cosa es que nadie lo puede perturbar y nadie le dice nada. Entonces él decide no dejarse más y no preocuparse sin antes haber visitado la Habana; sin embargo, en su convalecencia, en Cuba hubo una contrarrevolución y la isla se democratizó, se instaló el primer macdonals y el primer estarbocs y bueno, todo es muy triste.

Me acuerdo de ese chiste de Roberto Bolaño "del torero que salía a la arena y no había toro, no había arena, no había nada”.

Encuentro (Eugenio Montale)

Vacilamos un instante

y poco después admitimos

tener la misma enfermedad.

No existe definición

para esta maravillosa tortura,

unos la llaman spleen

y otros melancolía.

Mas si aceptamos el juego

en los márgenes hallamos

un signo inteligible

capaz de dar sentido al todo.

A la Pintura (Jun Gelman)

A LA PINTURA

Dénise trabaja en el Musée du Louvre buffet del
ler. piso,
entre mesas o ingleses ella conduce su cuerpo con
toda decisión,
su culo es más sonoro que los mundos de Rubens
y se parece a la esquina de las palomas de l'Avenue
des Champs Elysées.

Todo el día todo el día moviéndose moviéndose
suelta especie de pájaros que revolotean a su alrededor
y la describen en el aire saludando al gran pueblo
antes de regresar dulcemente a su carne.

Dénise trabajaba y nunca había visto a la Gioconda
pero su cuarto en Poissonniére
era un país siempre dispuesto para el amor,
cada noche su oleaje golpeaba las ventanas.

Cuando abrazaba al hombre miraba hacia la puerta
como si la ternura fuese a entrar de repente,
a veces se le volaban pájaros oscuros
como una tristeza después de haber amado.

Fotos bicolor

I

Leo el Manifiesto Futurista
y me siento provenir
me siento dando vueltas
como una máquin feroz
clonando niños en África
como Nemo en plena fornicación de los pulpos

II
Creo en un sólo Miles Davis
creador del cielo, la tierra y el verdadero inventor de las formas modales

como que me invitan las lumbres
como que se me sale medio cuerpo
cada una de mis muelas parece volverse carne

III
el paraíso es algo infernal
no quiero ver el día que me vuele
prefiero abrir un jpeg en mi cabeza con una foto bicolor
con tu pequeño marfil-rostro de súper-destello-destructor

A Z O R A D O

IV

Le propongo
a los escritores
jóvenes
mexicanos
que no
se den
volpis
en el pecho

V
¿Lemus de seguir siempre la corriente
o
finalmente
Lemus de dejar en Paz?

VI
Nuevo
Desbellatinador
para manos delicadas

VII
Sólo
me lavo
las profundidades
una vez
al Bolaño

VIII
Haré
una novela
aún más grande
más incomprensible
más poderosa
más desgarradora
se llamará
13333/5

¿Quién es Alejandro Jodorowsky? o Padre Nuestro

Me gusta desarrollar mi conciencia
para comprender
por qué estoy vivo
qué es mi cuerpo
y qué debo hacer para cooperar con los designios del universo

No me gusta la gente que acumula datos inútiles
y se crea conductas postizas plagiadas de personalidades importantes

Me gusta respetar a los otros
no por las desviaciones narcisistas de su personalidad
sino por su desarrollo interno

No me gusta la gente
cuya mente no sabe descansar en silencio
cuyo corazón critica a los otros sin cesar
cuyo sexo vive insatisfecho
cuyo cuerpo se intoxica sin saber agradecer estar vivo

Cada segundo de vida es un regalo sublime

Me gusta envejecer
porque el tiempo disuelve lo superfluo
y conserva lo esencial

No me gusta la gente
que por amarras infantiles a mentiras
las convierte en supersticiones

No me gusta que haya un papa
que predica sin compartir su alma
con una papisa

No me gusta que la religión
esté en manos de hombres
que desprecian a las mujeres

Me gusta colaborar
y no competir

Me gusta descubrir
en cada ser
esa joya eterna
que podríamos llamar
DIOS INTERIOR

No me gusta el arte
que diviniza el ombligo de quien lo practica

Me gusta el arte que sirve para sanar

No me gustan los tontos graves

Me gusta todo aquello que provoca la risa

Me gusta enfrentar,
voluntariamente,
mi sufrimiento
con el objeto de expandir
mi conciencia

Alexandro Jodorowsky

El Gimnasio

Santa Fé no es más que roca fundida, levantada sobre un mar de basura incandescente. Entraña inflamada, colon distendido, son palabras que bombardean mi cerebro, como un antro atestado de jugo hormonal, cada vez que me acuerdo de la vista a la fábrica de pan y al centro financiero.

El escenario es perfecto, las máquina corredoras funcionan sin parar, recibiendo el sudor y vaho de cuatro seres que abrevan del olimpo.

Las 9 de la mañana (soy una hoja al viento) y el humo gris y pérfido de las entrañas de la ciudad se eleva como Mahoma (soy como un alma destruida) los números rojos de las máquinas, el sonido abrupto de las mancuernas que se dejan caer, los alaridos, los suspiros, las cuentas, los números, el rebosante chirrido de las máquinas y el cascabeleo de las pesas.

Hay un momento en que ya no me importa ser más rápido, más ágil, más fuerte, más viril. No. Sólo me importan sus nalgas al trote. No hay nada más perturbador, más endulzante, más acitroso que sus dos nalgas jugando la una con la otra en un espasmo multitudinario de músculo y sal.

Tus nalgas como refugios eternos, tus nalgas como suaves recintos del abismo, tus nalgas que se mueven como si se quisieran escapar cuando corres por la banda sin fin.

Así te quiero ver por siempre, con tus nalgas siempre a la deriva, encerradas en una licra sudada.

En el fondo no hay nada.

Una y otra vez, como la poesía.

¿Se podrá comenzar a correr? ¿Se podrá comenzar a levantar 25kg con el bícep? ¿Se podrá acortar la distancia? ¿Se podrá reducir la grasa abdominal? A final de cuentas, ¿se podrá comenzar a escribir?

All Blues, the concept of my soul is all blues. You know? Miles Davis 'till I run, 'till the 110 pounds lifting, 'till 30 spinning minutes, is the very real destruction of body design praxis.

¿What we are? ¿Are we fishes in our goldfishes [súper] bowls?

Miles Davis, old pal, Miles Davis, I want to take my hand and put it into my brain looking for you, my old pal.

G
Lo dije en el 2008. Eres un cautín que cercena mis venas.
No me queda más que rendirte una metáfora absurda,
quiero que leas que leído lo que leo que todos lean
quiero ser inmortal
quiero hacer un cuento
con citas que no son mías
y remitirme a disfrutar mi fama inconcebible
como
EL MEJOR ESCRITOR DEL MUNDO
yo soy irreconocible

[a mí me creo Dios]
[Yo no soy de la evolución de la poesía]

Yo habito en la cruz y en los altares
soy la madeja de sesos
soy el receptáculo de las lágrimas

No sabían. 4 a las 9 de la mañana era algo raro. El número no excedía nunca de 1, si acaso, en épocas de veranos ociosos y molestos 2. 4 era un número inconcebible, las autoridades del lugar no se permitirían una afrenta similar.

[Otra sesión con el enorme culo de Solomina Romano]

4 personas no sólo sobrecargaban los espacios de aseo e introspección púbica después de la actividad física vigorosa, sino que, además, los aparatos y enceres terminaban sobre cargados de sudor, mocos y vaho.

[¿Los chicos los llevan erectos en las playas nudistas? Ellas hablan al respecto]

4 personas destruiría el orden supremo existente, la infinidad no puede ser sobre cargada.

La corredora 4 está desengrasada, hace un sonido monótono y molesto, similar al quejido de Tacubaya en las tardes.

Me hace recordar que corro hacia ningún lado.

-Aquí sin hacer nada, tragando y sin hacer nada de ejercicio.

K

-¿Sobre la literatura? Yo opino como Fidel:
¡Qué se vayan!
¡No los necesitamos!

L

Al final de verano, volverán las instalaciones a ser como antes. Los dueños dejarán de diseñar política pública al respecto. Los niños se acercarán a mí.

M
El funk en todas partes

N
¡No más imitaciones!
¡Basta de líos cobardes! ¡Lamehuevos! ¡Chupabotas!

Ñ
Esta es mi última transmisión desde el planeta de los monstruos. No me sumergiré
nunca más en el mar de mierda de la literatura. En adelante escribiré mis poemas con
humildad y trabajaré para no morirme de hambre y no intentaré publicar.
(Bolaño)

O
Porque todo poema es inalcanzable. Como una estrella distante

¿Y todo par(r)a qué? - Primer Poema Apturizado (Jorge Tirzo)

I found this fascinating quote today:

¿Qué fue de la hija de Parra?

¿Qué fue del hijo de Jodorowsky?

¿Qué fue de la hija de la antipoesía?

Jorge Tirzo, Cosas Imposibles 3.0, Jul 2009

You should read the whole article.

Mareo

UNO

A veces las Juventudes Comunistas gustaban de hacer poemas eléctricos en papel amate los días de diciembre que nunca nadie paraba por el Deportivo San Pedro, última gran obra del Partido Conservador. Se preguntaban los jóvenes gamberros, llenos de espermatozoides a toda velocidad, si no sería una sola hoja plasmada el arma perfecta de la Revolución, si no habría que castrar a la poesía misma para entrar con las garras llenas de sangre-visceral a un abismo lleno de misterios.

DOS

Era terrible, los errores de los poemas malvados se amontonaban como si fueran polvo de ferretería en un vendaval, un corro de palurdos en plena creación-consciente hecha y desecha por las coplas de la duranguense más popular de la radio más masiva de la ciudad. Un paso abismal y no queda nada.

TRES

Todo es un error. El colectivo de poetas jóvenes no es más que un chiste. Poco después de la final del torneo local, Barcelona vs San Francisco, no quedaron en la tierra desecha por los pies rastros del último gran poema del siglo XX.

CUATRO

Había que pensar en el colectivo poético total, ¿de verdad los jóvenes eran su única expresión? ¿No lo serían, muy a su manera, las señoras de los aerobics de la tarde o las del yoga de la noche? ¿No lo serán los gatos apelmazados del centro de recolección de basura del barrio? ¿No lo serán las garnachas de la calle aledaña? ¿No lo será el mundo en su revolución constante?